Tantos e tantos duendinhos! 11. Na cidade de Changning, todos se entregam aos prazeres proibidos — A Senhora Mestra do Portão de Véu

O pequeno pajem, segurando um espanador de penas, finalmente criou coragem e bateu à porta, entrando no cômodo.

— Senhor do Portão.

— Fale.

— Você não deveria dar uma volta pelo sótão!

— Por quê?

— Seu véu branco já está coberto de poeira. — O pajem varreu a manga do homem com o espanador.

— Afu. — O homem sorriu de leve.

— Se... Senhor do Portão...

— Vá varrer a latrina. — Ele pegou o espanador das mãos do pajem.

— Uuuh... — Afu saiu chorando para varrer a latrina.

O nome desse homem era Lou Qinglin, o famoso mestre do Portão Vitória Sobre a Neve. Além deste portão, havia mais algum outro? E além do mestre Lou Qinglin, existiria alguém mais formidável? Não, ninguém mais. Naquela época, Lou Qinglin fundou sozinho o Portão Vitória Sobre a Neve no mundo das artes marciais. Nenhum dos grandes guerreiros ou desafiantes do mundo marcial conseguiu superá-lo. Embora Lou Qinglin fosse uma pessoa de temperamento frio e reservado, era um verdadeiro bodisatva para o povo. Para órfãos e desabrigados, o Portão Vitória Sobre a Neve ajudava a construir escolas, distribuía mingau e remédios. Em grandes questões do mundo marcial, o portão ajudava a restaurar a ordem. Com o passar dos anos, restou um único portão no mundo, chamado Vitória Sobre a Neve. E tudo por causa de Lou Qinglin, que fez todos reverenciarem o portão.

Lou Qinglin largou o pincel, tomou um gole de chá. Vestiu-se com uma roupa vermelha; tão puro quanto a lua, o branco era uma das preferências do mestre do portão. Era impossível não reconhecê-lo à primeira vista. Jovens discípulos que o admiravam tentaram imitar seu estilo, mas nenhum conseguiu reproduzir nem de longe o carisma de Lou Qinglin. O mestre pegou sua espada e saiu.

— Ora, o mestre Lou finalmente saiu do sótão! — Ao sair pela porta principal, Lou Qinglin foi logo interceptado.

— Então, mestre, trocou de roupa só para ficar mais bonito, não foi?

— Faz dias que o mestre não aparece em público.

— Será que estava recluso?

— Cultivando em isolamento?

O burburinho das pessoas deixou Lou Qinglin com dor de cabeça.

— Com licença. — Vestido de vermelho, montou em sua égua branca Tashue e saiu da cidade para passear. Sim, apenas passear. Nos últimos anos, Lou Qinglin levava uma vida tranquila, à parte das disputas, como uma donzela reclusa que não sai de casa. E, na cidade...

— Meu netinho, por que está enrolado no cobertor vermelho do casamento da sua mãe?

— O mestre Lou hoje está todo de vermelho, cavalgando Tashue pela cidade.

— Seu menino travesso! Mando você casar e não casa, e ainda veste roupa de casamento!

— O mestre Lou, de vermelho sobre a Tashue, usando a espada Sem Vestígio para buscar a noiva.

— O mestre não era sempre de branco? Esse moleque enganou seu pai!

— O que estará aprontando o mestre agora? — Afu, varrendo a latrina, ouvia as senhoras comentando sobre o mestre.

Lou Qinglin desmontou, segurando Tashue pela rédea, caminhando lentamente entre os campos. O vento agitava as espigas de trigo; vermelho e branco, um quadro digno de admiração.

Olhando para o céu azul sem nuvens, não percebeu o caminho sob os pés. Um passo em falso, e o mestre caiu no campo. Tashue virou a cabeça para olhar, mas não havia ninguém por perto. Parou, observando ao redor.

— Vamos, Tashue. — Lou Qinglin bateu a poeira das roupas, ignorando o arranhão no joelho e o rasgo na túnica vermelha.

— Irmão, sua perna está sangrando. — Um garoto de roupa simples, segurando uma espiga de milho, chamou Lou Qinglin, que conduzia o cavalo à porta de sua casa. Estava acostumado a ser chamado de mestre ou senhor Lou, então nem pensou que fosse com ele.

— Ei, você aí de vermelho! — Lou Qinglin virou-se devagar, vendo atrás de si o menino com o milho.

— Está falando comigo?

— Se não fosse, falaria com quem?

— O que deseja?

— Seu joelho está sangrando.

— Não tem importância. — Para Lou Qinglin, pequenos ferimentos não eram nada.

— Você é mesmo esquisito. — O garoto segurou Lou Qinglin, que tentava ir embora, e puxou-o para dentro do quintal, mas o mestre nem se mexeu.

— Tem que cuidar do corpo. — O garoto, mesmo sem jeito, usou força e, com esforço, arrastou o mestre para dentro.

— Sente-se no banco de pedra, vou buscar remédio. Como pode ser tão descuidado assim? — Trouxe um frasco de remédio, ataduras e outras coisas.

— Foi só um arranhão...

— Cale a boca, não fale! — Lou Qinglin obedeceu e se calou.

O garoto arregaçou as mangas, mergulhou o lenço na bacia, torceu e, com delicadeza, limpou o machucado no joelho de Lou Qinglin. Tirou a terra, removeu com cuidado os grãos de areia, temendo machucar ainda mais. Aplicou o remédio no pequeno corte e enrolou uma boa quantidade de ataduras.

— Deve doer muito, aguente firme. — O menino acariciou levemente o joelho de Lou Qinglin.

— Está tudo bem.

Lou Qinglin olhou para o menino de roupas gastas, com um pão de pano amarrado na cintura, e para a casa pobre em que vivia. A janela da palhoça era coberta por uma folha de papel; ao menor vento, tudo se agitava.

— Prontinho, não dói mais. — O menino sorriu, soprando o joelho de Lou Qinglin.

— Você não me conhece? — Lou Qinglin olhou para o garoto inocente.

— Eu deveria conhecer? — O menino arregalou os olhos, surpreso.

— ...

Esse susto tomou Lou Qinglin de surpresa.

— Ou será que você me conhece?

— Não.

Lou Qinglin balançou a cabeça.

— Achei que você soubesse de Fe...

O menino calou-se.

— Fe...?

— Meu nome é Feng Rong. — O garoto desviou o assunto, meio nervoso.

— Sou Lou Qinglin. — O mestre se apresentou, fitando os olhos puros do menino.

— Olá, irmão Lou. — O garoto cumprimentou com inocência.

— Tem certeza que não me conhece?

— Você me conhece?

— N...não.

— Estou te devendo dinheiro?

O menino ficou apreensivo.

— Nunca te devo.

— Que alívio, que alívio. — O menino suspirou, batendo no peito.

— Tem muitos credores?

— Estou sem um tostão, sou pobre. — Respondeu, envergonhado.

— E essas ataduras?

— Outro dia, um coelhinho branco apareceu ferido na horta. Sangrava muito. Peguei dinheiro emprestado para comprar ataduras e remédio. — Feng Rong abaixou a cabeça e roeu o milho, envergonhado.

— Já almoçou? — Lou Qinglin olhou para o próprio joelho, sentindo-se culpado.

— Ia almoçar agora. — Feng Rong levantou a espiga de milho.

— Isso é o seu almoço?

— Não. — Feng Rong sorriu.

— Hum... — Lou Qinglin olhou para outra espiga mordida, pensando se essa era mesmo a única refeição do menino. Sentiu-se ainda mais culpado.

— Isso é meu almoço e janta.

O mestre mergulhou num mar de culpa.

— E seus pais? — Lou Qinglin ficou curioso.

— Eles já se foram. — Feng Rong sorriu, mas logo franziu a testa, pensando que pai e mãe o deixaram para viajar era mesmo falta de consideração. Mas, em liberdade, voltou a sorrir.

— Me desculpe. — Lou Qinglin, sem saber o que dizer, sentiu um carinho profundo pelo garoto que tentava esconder a tristeza.

— Eu te levo para comer fora, Rongrong.

— Comer fora? O que é isso? — O jovem fênix recém-chegado ao mundo dos humanos era meio analfabeto.

— Vou te levar para comer.

Lou Qinglin quase se afogou no mar de pena e incapacidade de se expressar. Comer fora ele nem sabia o que era; que vida é essa?

— O que vamos comer?

— Vamos a um restaurante.

— Isso não soa gostoso.

— Tem um vendedor de raviólis debaixo do abrigo ao lado do campo, que tal? Te levo lá.

— Os raviólis de carne e ervas deles são deliciosos.

— Deixa eu te levar, sim?

— Quando corto lenha, sinto o cheiro dos raviólis e quase babo, irmão Lou. — Feng Rong sorriu.

Lou Qinglin sentiu o coração apertar de dor e compaixão.