Tantos e tantos pequenos duendes! O décimo sétimo mestre da seita demoníaca rodopiava como um louco no palco.

No palco, o homem segurava uma sombrinha de papel encerado. Vestido com trajes teatrais, entoava apaixonadamente uma canção da ópera, a melodia suave e envolvente escapando de seus lábios.

“O artista não tem coração...” Um homem oculto pelas sombras, vestido de negro, não chegou a terminar a frase antes de ter a boca tapada.

“Psiu, abaixe a voz.” “Que dia é hoje?”

“Chefe, já faz dezoito dias que o nosso mestre está no palco cantando.”

“Acho que já...” Um grupo de homens vestidos de preto saiu das sombras.

“Acho que nosso mestre foi possuído.” “Ele é mais assustador que o próprio Rei dos Mortos.”

“Alguma coisa maligna tomou conta dele.” “Como assim?”

“Não sei explicar.” “Se pudéssemos explicar, estaríamos nessa situação?”

“Devíamos aproveitar a noite escura para desmaiar o mestre.” “Isso seria traição?” “Que traição, nada.”

“Desmaiamos o mestre e chamamos um médico ou um monge para dar uma olhada.” “Quem teria coragem de atender o chefe da seita demoníaca?”

“Ninguém se arriscaria.” “Nem encontramos viva alma por aí.”

“Ei, Macaquinho, vai lá.” “Eu só cuido de cavalos!”

“É melhor tentar alguma coisa do que nada.” “Temos que descobrir o problema.”

“Só aí poderemos curá-lo.” “Vamos relembrar o que aconteceu.”

“Deve ter sido depois do duelo com o chefe do Portão da Vitória sobre a Neve.”

“Aquele dia não aconteceu nada na seita.” “Entendi.”

“Macaquinho, conte pra gente.” “Na nossa seita não houve rumores, mas no Portão da Vitória sobre a Neve, aconteceu algo.”

“O chefe do portão vestiu-se de vermelho para buscar a noiva, não foi?” “Reparem, o único amigo do nosso mestre é o chefe do portão, Lou Qinglin. E agora ele vai se casar, por isso nosso mestre enlouqueceu.”

“É melhor nem pensar muito nisso.”

“Nosso mestre é tão famoso quanto Lou Qinglin, vocês conhecem o Pavilhão Despreocupado, não é?”

“Dizem que nos folhetins e nas histórias eles são um par.” “Pois é.” Finalmente, os homens de preto identificaram o problema.

Eles observavam o chefe da seita demoníaca, Meng Zhuoyin, girando no palco, quase às lágrimas.

“Vamos relembrar?”

“Relembrar o quê?” “Relembrar quando o mestre se apaixonou por Lou Qinglin.”

“Certo.” Sentaram-se na grama com maçãs nas mãos, logo surgiram chaleira, amendoins e petiscos.

“Ah, recordar o passado.”

Na verdade, a história era simples: o chefe da seita demoníaca, sempre imprevisível, queria desafiar o chefe do portão para um duelo final, mas nunca conseguia vencer.

Meng Zhuoyin, girando no palco: poderia escolher palavras melhores?

Há alguns anos, só havia uma pessoa que dominava o mundo das artes marciais: o chefe da seita demoníaca, Meng Zhuoyin. Até que surgiu Lou Qinglin, um homem desconhecido, cuja técnica marcial ninguém sabia. Os curiosos perguntaram ao adivinho, que apenas respondeu: “O destino não pode ser revelado.” Lou Qinglin fundou o Portão da Vitória sobre a Neve. Nenhum mestre ou desafiante saiu vitorioso, inclusive Meng Zhuoyin, que desafiou várias vezes – e fracassou todas.

O que mais o incomodava era o desprezo de Lou Qinglin, que olhava para ele com o mesmo ar de quem vê um maluco, igual ao restante do povo e dos artistas marciais.

Determinado, Meng Zhuoyin treinou como um louco. “O Portão da Vitória sobre a Neve é único, se eu vencer, transformo minha seita em portão também!”

“Você tem um portão, eu faço dois, haha!”

Depois que só restou um portão no mundo, Lou Qinglin, apesar da frieza, era um verdadeiro santo para o povo. Ajudava órfãos, construía escolas, distribuía mingau e remédios. Nas grandes questões do mundo marcial, o Portão da Vitória sobre a Neve sempre ajudava. Assim, realmente só restou um portão, respeitado por todos graças a Lou Qinglin. Até o chefe da seita demoníaca passou a distribuir mingau e remédios, seguindo Lou Qinglin.

E assim, criou-se um enorme mal-entendido. Todos achavam que Lou Qinglin havia reformado o chefe demoníaco, e a admiração por ele cresceu.

O chefe do portão, sempre de branco como a lua, era facilmente reconhecível. Jovens admiradores tentavam imitá-lo, mas ninguém conseguia capturar seu charme – nem mesmo Meng Zhuoyin.

“Nosso mestre até que conseguiu imitar um pouco o estilo dele.”

“E aos poucos se apaixonou.”

Mordendo uma coxinha de frango, um dos homens de preto resumiu.

“Espera aí, não acha que estamos só falando bobagens?”

“Não resolvemos nada.”

“Então diga, por que o mestre montou um palco e está cantando?”

“Por amor profundo. Lou Qinglin vai se casar, nosso mestre enlouqueceu.”

“Encontramos o problema!”

Todos comemoraram.

Meng Zhuoyin parou de girar, cantou por meia hora, fechou a sombrinha, tirou a flor dos cabelos, sacudiu a chuva da roupa e sentou-se no quiosque para tomar chá.

“Longwang, espere por mim.” Olhou com emoção para o horizonte. “Hahahaha!” E caiu na gargalhada.

“Corram!” Os homens de preto fugiram imediatamente.

“Vamos comer algo à noite.”

Eles saíram juntos, deixando o mestre sozinho no quiosque, admirando a lua (e surtando).

Voltemos ao dia do suposto duelo entre Meng Zhuoyin e Lou Qinglin. Na verdade, não houve luta; Meng Zhuoyin foi apenas se gabar de seu bom humor.

“Veja só, o grande chefe do portão machucou a perna, está todo enfaixado, mas ainda inteiro.”

“Foi Rongrong quem fez o curativo.”

“Rongrong?”

“É tão carinhosa.”

“Esse sorriso apaixonado, o que é isso?”

“Foi assim: Afu disse que minhas roupas estavam todas empoeiradas porque eu não saía de casa, então resolvi sair e encontrei um bando de salteadores.”

“Para te ferir, só podia ser o Bando da Relva Verde à Beira do Rio.”

“Isso não importa.” Lou Qinglin abanou o leque.

“Sim.”

“Depois encontrei Rongrong, que me medicou e fez o curativo.”

“Eu também queria bater no chefe dos salteadores.”

“Vou voltar ao meu portão.” Lou Qinglin sorriu e partiu.

“Eu também queria bater no chefe dos salteadores.”

Obcecado pelo chefe dos salteadores, Meng Zhuoyin partiu cedo na manhã seguinte.

Mas será que entre eles havia realmente algo? Impossível. Se houvesse, o que seria de Feng Rong, de Xiao Longwang? Desviando do assunto...

Depois de muitos desafios e derrotas, Meng Zhuoyin desistiu. Lou Qinglin achou que teria paz, mas o chefe demoníaco passou a segui-lo todos os dias. Lou Qinglin, sem paciência, sabendo que o rival gostava de vinho, enviou-lhe um barril de sua melhor bebida. Assim, Meng Zhuoyin ficou ainda mais grudado nele. Com o tempo, ambos descobriram que gostavam de ficar em casa, sem sair, como donzelas. Um de roupa branca já empoeirada, o outro quase virando inválido de tanto preguiça. Assim nasceu a amizade.

Lou Qinglin, chefe do Portão da Vitória sobre a Neve: “Nem sou tão próximo dele, por que sempre apareço na história dele? Não dá pra matar ele logo e contar minha história com o Pequeno Fênix?”

Meng Zhuoyin, chefe da seita demoníaca: “Cale a boca! Escreva logo sobre meu romance com Longwang.”

O encantador mestre do Bolo de Gema: “Desculpe, o capítulo acabou. Vou escrever agora sobre o chefe dos salteadores do Bando da Relva Verde à Beira do Rio.”