Tantos, tantos pequenos duendes! 78 - O contador de histórias e alguns assuntos sobre o voraz

Havia uma casa de chá chamada Pavilhão da Despreocupação, um lugar de liberdade sem amarras, onde a alegria era o único mandamento. O gerente do Pavilhão chamava-se Ivo Despreocupado, e o contador de histórias era conhecido como Afonso Modesto. Ali, não se trabalhava por dinheiro, mas sim pelo prazer do ócio e pelo cultivo de um estilo de vida refinado.

Afonso Modesto era primo do Senhor dos Imortais: além de bonito, era diligente e eficiente, sempre ajudando em todos os assuntos, grandes ou pequenos. Contudo, possuía um pequeno defeito — ou talvez fosse um hobby, ou até mesmo sua única falha — tinha o hábito de bisbilhotar e adorar ouvir e espalhar boatos.

Se isso normalmente era um passatempo das fadas, aquele imortal, por sua vez, se deleitava com essa atividade. Para ele, qualquer rumor era verdade, e falava tanto que acabava gerando ainda mais intrigas. Os desafetos de Afonso Modesto chegaram a apresentar queixas ao Imperador Celestial, mas este, sendo protetor do primo, sempre lhe dava razão. Aproveitando o pretexto, Afonso resolveu descer ao mundo dos mortais. O Imperador, sem opções, cedeu: já que na Terra abundavam as fofocas, que Afonso se fartasse delas — afinal, devia estar sufocado sem ouvir novidades.

Uma vez entre os mortais, Afonso Modesto se entregou de corpo e alma ao seu passatempo favorito. Escolheu viver numa mansão movimentada, mas achou pouco e foi trabalhar como contador de histórias numa casa de chá. Tinha tanta lábia que conseguia narrar do início ao fim do dia, desde a chegada dos clientes até o fechamento da casa, cobrando pouco e encantando a todos com sua beleza, para satisfação do gerente.

O motivo principal era, de fato, a sua beleza. O Pavilhão da Despreocupação era um dos mais prestigiados da cidade, frequentado por jovens nobres, estudantes e intelectuais, todos ali para degustar chá, apreciar a arte, ouvir música, teatro e, claro, histórias. O nome do pavilhão era fiel ao espírito do lugar: um verdadeiro recanto de liberdade e prazer.

O gerente, Ivo Despreocupado, era um forasteiro que chegara à Cidade da Paz alguns anos antes. Transformara a pequena casa de chá em um grande negócio, sempre tratando a todos com cordialidade, fazendo jus ao seu nome. Os homens apreciavam beber com ele e trocar histórias divertidas, cativados por seu humor refinado, o que lhe garantiu muitos amigos. As mulheres, por sua vez, frequentavam o local para ouvir narrativas — antes vinham também admirar Ivo, mas este mantinha sempre a postura de um verdadeiro cavalheiro, ou, por vezes, ares de um galanteador discreto.

Com a chegada de Afonso Modesto, o movimento do Pavilhão só cresceu. Se Ivo já era considerado desprendido, Afonso era como um cavalo selvagem, multiplicando essa liberdade por muitas vezes. Os homens gostavam de tratá-lo como irmão, pois ele sempre tinha novidades interessantes; as mulheres, por sua vez, adoravam ouvi-lo, pois conhecia tanto os céus quanto a terra.

Hoje, narrava uma história de amor apaixonada; amanhã, um mito trágico entre fada e mortal; depois de amanhã, narrativas de aventuras e afetos do mundo dos espadachins. Senhoritas protegidas não teriam como ouvir tais relatos sobre o mundo, nem as camponesas ou mulheres casadas que trabalhavam no campo teriam a chance de escutar lendas trágicas. Assim, Ivo, Afonso e seu pavilhão tornaram-se famosos — crianças, anciãos, jovens nobres e até viajantes vinham à Cidade da Paz para conhecer o Pavilhão da Despreocupação.

O apreço do gerente por Afonso Modesto ia muito além de uma simples simpatia. Na verdade, conheciam-se desde os tempos celestiais: Ivo fora um monstro glutão, e foi acolhido por Afonso. Se este adorava bisbilhotar, Ivo era o oposto — não fazia nada e levava uma vida de devaneios e prazeres. Embora diferentes nos gostos, combinavam perfeitamente, como se fossem feitos um para o outro. Quando Ivo desceu ao mundo, Afonso sentiu-se perdido e logo o acompanhou, descendo também.

— Ei, você não vai voltar ao céu? — perguntou Ivo, servindo chá ao exausto Afonso, de tanto contar histórias.

— E isso é da sua conta? — respondeu ele, arremessando o leque sobre a mesa.

— No almoço você comeu costeletas fritas, por que parece que engoliu pólvora? — Ivo recolocou o leque dobrado, arrumando-o sobre a mesa.

— E isso é da sua conta? — Afonso atirou o leque ao chão.

— Afinal, o que há com você? — Ivo se abaixou para pegar o leque.

— Seu mulherengo! — Afonso não podia evitar o ciúme ao lembrar o sorriso de Ivo para os outros.

— Mulherengo eu? — Ivo sentiu-se injustiçado; afinal, era o próprio Afonso quem espalhava os boatos sobre seu suposto comportamento de conquistador.

— Sorrir para as moças, tocar-lhes no rosto, até uma fatia de melancia você deu! — Afonso exalava ciúmes por todos os poros.

— Ela é a netinha do dono do restaurante do lado, só tem oito anos! — Ivo olhou para Afonso, ainda tomado pelo ciúme.

— Eu desci do céu só para viver ao seu lado uma vida simples de arroz, azeite, sal, vinagre e chá! — Afonso, como uma esposa abandonada, deitou a cabeça sobre a mesa, descontando no leque.

— Se você não quer mais saber do pavilhão, podemos comprar uma casa no campo e viver como você quiser — disse Ivo, cortando melancia para Afonso.

— Mas não pode paquerar mulheres! — Afonso limpou as mãos, aguardando a fruta.

— Só gosto de você, seu teimoso. — Ivo dividiu o melão ao meio, retirou com uma colher toda a parte sem sementes e colocou num pequeno recipiente de porcelana, depois separou cuidadosamente a parte com sementes.

— Doce! — comentou Afonso, mordendo o centro da melancia, os olhos semicerrados de felicidade.

— Olha só pra você! — disse Ivo, observando o jeito guloso de Afonso.

— Você também deve comer! — Afonso, generoso, ofereceu-lhe um pedaço.

— Não quero, não está doce — disse Ivo, alimentando Afonso com a fruta.

— Está sim! — Afonso comeu sem cerimônia.

— Para mim, não está doce... — Ivo fitou os lábios rosados de Afonso.

— Mas você não gosta de doces, não é? — Afonso corou, lembrando-se.

— Só de um tipo... — Ivo envolveu a cintura de Afonso, levantou-lhe o queixo e o beijou.

— Senhor Modesto, senhor Modesto! — Um dos empregados acordou Afonso, que babava dormindo sobre a mesa.

— Ah! Quase beijei o Ivo Despreocupado! — Afonso pulou da cadeira, ralhando com o rapaz.

— Quase? — Ivo entrou segurando uma melancia.

— Melancia! — Afonso, quase salivando, correu até Ivo.

Vendo-o correr em sua direção, Ivo abriu os braços. Afonso, afoito demais, escorregou e caiu sobre Ivo, derrubando-o ao chão. A pobre melancia foi esmagada entre eles. O ajudante, vendo a cena, sentiu-se culpado: afinal, ele mesmo havia limpado tão bem o chão que causara o tombo de Afonso.

Após o incidente, Afonso suspirou pelas contrariedades da vida: não comer melancia, cair e passar vergonha — tudo bem! Mas, depois de derrubar Ivo e levantar-se sem que este dissesse nada, sentiu-se ainda mais frustrado.

— Ei, não vai voltar ao céu? — Ivo limpou o rosto de Afonso, todo sujo de suco de melancia.

— Isso é da sua conta? — Afonso tomou o lenço para si, limpando o rosto com raiva, e logo se arrependeu.

— Você comeu costeletas no almoço; por que está tão irritado? — Ivo ajudou a limpar a roupa de Afonso e, com um gesto, deixou-o impecável.

— Isso é da sua conta? — Afonso jogou o lenço no chão.

— O que está havendo? — Ivo apanhou o lenço.

Tudo seguia como no sonho de Afonso. O amor de Ivo por ele era evidente, completamente apaixonado, embora ambos escondessem os sentimentos.

— Mulherengo! — Afonso lembrou-se do motivo de estar aborrecido antes de dormir.

— Mulherengo eu? — Ivo achava graça; os rumores sobre sua fama de galanteador eram todos fruto das fofocas de Afonso, e quantas vezes tinha sido criticado por isso! Agora, o maior fofoqueiro vinha acusá-lo...

— Você sorriu para uma moça, tocou seu rosto, até lhe deu melancia! — O ciúme no sonho não se comparava ao ciúme real de Afonso.

— Ela é mesmo a netinha do restaurante ao lado, só tem oito anos! — Ivo olhou para o ciumento Afonso.

— Eu desci do céu só para estar ao seu lado, partilhar alegrias e tristezas! — Afonso não teve coragem de dizer o que sentia de verdade.

— Se você não está feliz, podemos voltar para o céu. — Ivo pegou um biscoito e comeu.

— Não seja galanteador! — Afonso limpou as mãos e pegou um doce.

— Está bem. — Ivo partiu o biscoito, oferecendo o recheio ao Afonso e comendo a parte menos gostosa.

— Delicioso! — Afonso sorriu, os olhos fechados de felicidade.

— Você é mesmo um tipo! — Ivo observava o modo como Afonso comia.

— Coma também! — Afonso, generoso, ofereceu-lhe um pedaço.

— Não quero — disse Ivo, colocando o doce na boca de Afonso.

De repente, com a boca cheia de doce, Afonso mastigou com descontentamento. Por que a realidade não era igual ao sonho? Onde estava aquela correspondência entre pensamento e sonho?

— Está doce! — Afonso devorou o biscoito como se mastigasse o próprio Ivo.

— Estou com dor de dente, não posso comer doces — disse Ivo, fitando os lábios de Afonso antes de levantar-se para limpar o chão.

— Ei, o que vai fazer? — Afonso, frustrado por não conseguir realizar seus desejos, ficou mal-humorado.

Ivo, de vassoura em punho, varreu o chão, enquanto Afonso fazia beicinho. O sorriso de Ivo não passou despercebido; sua felicidade irradiava, embora Afonso não a percebesse.

Definitivamente, era mais um daqueles amantes dissimulados! Nesta história, ainda apareceriam o chefe da Guilda da Casa de Chá, o líder da Seita Demoníaca, o Bando da Relva Verdejante, entre outros pequenos duendes.

Nos últimos dias, fortes chuvas causaram inundações pela cidade, obrigando o Pavilhão da Despreocupação a fechar. Sem ter onde bisbilhotar, Afonso Modesto dedicou-se ao bordado, suas mãos hábeis criando peças delicadas, mais refinadas que as das mulheres. Após a tempestade, o céu clareou e, na sua casa, Afonso continuou a bordar seus mandarinzinhos.

— Senhor imortal, borda mesmo muito bem. — Um pássaro de asas duplas pousou diante da flor-de-lótus de Afonso.

— Não se cansam desse amor grudado o tempo todo? — pensou Afonso, cogitando depenar o pássaro e assá-lo.

— Ainda não ficou com o Pequeno Guloso? — perguntou o pássaro, cheirando o lírio e olhando de esguelha para Afonso.

Aquele pássaro realmente não tinha nada melhor para fazer, metendo-se na vida alheia. Afonso, irritado, ignorou-o.

— Vim ver a flor desabrochar! Vou dormir um pouco aqui; me acorde mais tarde — disse o pássaro, entrando na casa de Afonso como um raio de luz.

No sul, há o pássaro de asas duplas: voam, comem e bebem juntos, jamais se separam; mesmo morrendo, renascem sempre juntos. O amor eterno daquele pássaro era um estímulo doloroso para o imortal solitário, que pensou em como transformar o pássaro em frango assado. Mal teve tempo de pensar, quando percebeu que a casa mergulhara na escuridão.

No breu, Afonso largou o bordado, empunhou um punhado de agulhas e as lançou à esmo.

— Ai! — Um grito ecoou pela casa; um transeunte sentiu o Pavilhão da Despreocupação estremecer.

— Quase me matou, seu fofoqueiro! — reclamou o pássaro-fantasma, as asas cheias de agulhas, parecendo um porco-espinho.

— Perdão, Senhor Fantasma! Pensei estar cego e me empolguei — disse Afonso, voltando ao bordado após o pássaro sair.

— Vive a bordar ou a bisbilhotar, por isso está sempre sozinho! Nem parece homem, vai ficar pra titio! — zombou o pássaro-fantasma, alisando as penas.

Afonso, afetado pela provocação, quebrou a agulha nas mãos e considerou partir as asas do pássaro. O pássaro de asas duplas assistiu à cena, divertindo-se. Pequenos insetos imitavam seu riso, pulando da cadeira de balanço, enquanto o pássaro-fantasma encarava Afonso, desafiador.