Capítulo 43: O Plano de Resgate de Laer

Talvez na imaginação de algumas pessoas, o programador seja uma profissão de grande prestígio.

Sentado em uma cadeira modificada, com oito telas à sua frente, após um breve momento de reflexão, os dedos voam sobre o teclado, fazendo surgir várias caixas pretas de execução onde códigos piscam freneticamente, tendo obrigatoriamente caracteres verdes "01" como fundo.

Na verdade, apenas os programadores de obras cinematográficas são assim.

O fluxo de trabalho de um programador real geralmente consiste em pensar por um longo tempo, digitar algumas linhas, executar o programa, perceber que ele não funciona, apertar a tecla retroceder, abrir o mecanismo de busca, recostar-se na cadeira ergonômica e começar a coçar a cabeça.

Neste exato momento, Drogo estava observando uma sala cheia de velhinhos e velhinhas coçando a cabeça.

Dava até medo de que eles acabassem carecas com os poucos fios de cabelo que lhes restavam. Esse tipo de cena não se vê em empresas de jogos na Terra, pois os programadores não chegam a essa idade, mas os magos sim.

Vitória!

Também não havia mecanismos de busca por aqui, restando apenas recorrer a livros e pergaminhos. Todos os materiais relacionados à ilusão na Biblioteca da Cidade das Torres Duplas e na Biblioteca Repin já haviam sido esvaziados.

Por isso, Drogo teve que arranjar outro prédio, desta vez comprado de verdade: dois andares para acumular livros e um andar para acomodar as pessoas.

Como o tempo de empréstimo dos livros era limitado, antes de o trabalho de desenvolvimento na oficina começar, um grande banco de dados foi estabelecido dentro do osso divino.

Além do acervo da biblioteca, os vários mestres ilusionistas seniores também contribuíram com seus próprios conhecimentos, talvez abandonando o sectarismo ao perceberem gradualmente quão revolucionária era a oficina de inscrições visuais.

Não importa em que tipo de ferramenta de busca de lucro capitalista tenha se transformado mais tarde, no início de sua criação, a internet estava repleta do idealismo e do romantismo de um grande número de técnicos.

É claro que este banco de dados ainda era muito rudimentar, possuindo apenas a função de busca por palavras-chave, sem a capacidade de um algoritmo especial recuperar informações relevantes com base nas necessidades do usuário.

Pelo lado positivo, pelo menos não havia anúncios por aqui.

Magos idosos, cujas idades se aproximavam perfeitamente dos três dígitos, sentavam-se em postos de trabalho compostos por escrivaninhas brancas. À sua frente estavam os dispositivos auxiliares para a construção de feitiços; faltava apenas um crachá pendurado no pescoço para parecerem funcionários de uma grande corporação.

No entanto, o tratamento que Drogo lhes oferecia estava cem fábricas à frente das grandes empresas.

Trabalho das nove às cinco, folga nos dois dias do fim de semana, refeições fornecidas, feriados totalmente livres e ainda férias remuneradas.

Os magos trabalhavam horas extras voluntariamente, movidos por um verdadeiro fervor profissional.

Havia pagamento de horas extras.

O ritmo de pesquisa e desenvolvimento tampouco era lento, então por que diabos os patrões que faziam seus funcionários trabalharem sem parar agiam daquela forma?

Provavelmente por falta de caráter.

O próprio dragão Drogo não participava da construção das inscrições; não havia o que fazer, sua técnica era muito rudimentar e não acompanhava o ritmo dos ilusionistas seniores.

Até mesmo os joguinhos que ele havia feito anteriormente já haviam tido suas estruturas fundamentais reconstruídas e iteradas por várias versões através do esforço coletivo dos estudantes da Academia Repin.

Portanto, o que ele fazia agora era principalmente realizar testes junto com os aprendizes de mago.

Apenas testar, contudo, não era um trabalho fácil.

— Flyn, venha rápido, encontrei um problema na sua função.

— Onde? — Flyn agora parecia ter perdido sua habitual imagem elegante; vestia roupas largas, calçava um par de chinelos, o cabelo estava preso de qualquer jeito com uma caneta espetada, sem maquiagem no rosto, e carregava um pacote de lanches para onde quer que fosse, comendo a qualquer momento para aliviar eficazmente o estresse.

— Olhe, bem aqui. — Drogo reiniciou a mimetização de ilusão e ativou a função programada por Flyn.

Após um breve atraso, ela funcionou sem problemas.

— Onde está o problema?

— Er, havia um agora há pouco. — Drogo tentou novamente, e ainda assim funcionou sem problemas.

— Se você passar trote de novo, eu te bato. — Depois de ameaçar Drogo mostrando os dentes, ela voltou arrastando os chinelos para seu posto de trabalho.

— É impossível. — Drogo tinha certeza de que havia visto o erro impresso agorinha mesmo.

Inconformado, tentou mais uma vez.

Travou.

— Flyn! Eu te disse que havia um problema! — Desta vez, Drogo preservou inteligentemente a cena do crime.

— Espera aí!

A comunicação entre a engenharia e os testes invariavelmente acabava evoluindo para gritos mútuos.

Flyn encarou a parte com erro, silenciando por um longo momento, até que duas baforadas de ar quente saíram de suas narinas — Drogo viu claramente fagulhas saltando daquele ar quente.

— O dragão é velho e tem temperamento forte... Ai, ai, ai, ai! Não tinha combinado que só ia bater se fosse falso alarme?

— Então me morde! — Flyn voltou furiosa para sua estação de trabalho.

Meio minuto depois.

— Ah! Por que eu não consigo reproduzir isso?!

Uma xícara de chá, um maço de cigarros, um bug para o dia inteiro.

Drogo estava cansado.

Ele não fumava, e também não havia chá por ali. O Reino de Sutton não havia descoberto o continente oriental produtor daquelas pequenas folhas mágicas estimulantes.

E a fase de grandes descobertas geográficas daquele planeta já havia terminado havia muito tempo, sendo bem provável que a vida de dragão não tivesse nenhuma afinidade com o chá.

Ali só havia café, e ele insistia em dizer que beber café era o mesmo que tomar remédio.

A sala de descanso também oferecia vários tipos de petiscos e o jornal do dia.

Puxando um jornal ao acaso, ele procurou primeiro pelas piadas, depois pelas tirinhas e, por fim, deu uma olhada a contragosto nos textos.

— "O Papa concede honrarias ao segundo príncipe do Império Loman."

— "Confrontos civis eclodem na fronteira do Reino de Velian."

— "Chocante! Ator famoso comete atos tão demoníacos, jovem inocente decide fazer denúncia pública..."

Não, Drogo olhou para aquela manchete exagerada e ligeiramente familiar, perguntando-se se aquela sua difamação contra a fábrica de poções havia dado um péssimo exemplo para o jornalismo daquele mundo.

Como todos tinham aprendido a caçar cliques com títulos sensacionalistas? Aprender o mal é mesmo um pulo.

Mas, francamente, era difícil não ficar curioso sobre o conteúdo.

— "Recentemente, o ator Raul Winter, que ganhou enorme fama por sua atuação em 'A Caminhada da Montanha Sagrada', foi alvo de acusações. Uma jovem de apenas seis anos optou por expor suas maldades, afirmando que, na qualidade de amiga de Marlyn, filha de Raul, foi agredida repetidas vezes pelo próprio Raul durante brincadeiras..."

Drogo pensou: "Deu ruim, o ator de feitiços visuais que acabara de ser lançado já era."

— Bang! —

A porta da sala de descanso foi empurrada com violência. Era Elsa, acompanhada por Tomahawk e por alguém que ele trazia preso debaixo do braço... Aquele homem parecia um pouco familiar. Seria Hoan, da trupe de atores The Wranglers?

Ele parecia muito mais magro e abatido após alguns meses sem vê-lo, mas por que um prisioneiro trazido daquela forma estava ofegante?

— Deu ruim! — disse Elsa.

— O Raul se meteu em confusão? — Drogo completou a frase.

— Como você sabe?

— A cidade inteira deve saber agora. — Drogo mostrou o jornal em suas mãos.

Elsa lançou uma rápida olhada e continuou: — Agora não são apenas acusações; ele já foi levado preso pela Guarda.

— Ah?

Drogo sentiu o cheiro de uma conspiração. Aquela reação fora rápida demais; a Guarda e o jornal haviam agido em sincronia para elevar o ibope ao máximo no menor tempo possível.

— Nós vamos tirá-lo de lá ou...?

— E se for verdade?

— Impossível, o senhor Raul nunca faria uma coisa dessas! — apressou-se em dizer Hoan.

— Então surge a pergunta: há quanto tempo você o conhece?

— Er, dois meses, senhor, há pouco mais de dois meses. — Hoan não sabia como se dirigir ao dragão à sua frente, então teve que chamá-lo de senhor.

— Dois meses são suficientes para você conhecer alguém de verdade?

— Si... suficiente, o senhor Raul jamais faria isso. — Embora Hoan respondesse assim, sua voz carecia de convicção.

— Então vamos simplesmente abandoná-lo à própria sorte? — perguntou Elsa.

— Também não podemos simplesmente ignorar. — Com base em suas experiências na Terra, Drogo realmente não nutria grandes expectativas quanto à moralidade das pessoas do meio artístico.

— Claro que não podemos ignorar! As masmorras da Guarda matam pessoas! — Hoan estava certo; aquela época não era exatamente conhecida pelo policiamento civilizado.

— Portanto, precisamos primeiro descobrir se isso é verdade ou mentira. Se for falso, tentaremos resolver o problema da maneira mais pacífica possível.

— E se for verdade?

— Tomahawk, como a tribo de orcs lida com membros que atacam crianças?

— Cortamos embaixo e damos de comer aos porcos!

— Ótimo, então faremos exatamente isso.