Capítulo 44: Uma Noite Maravilhosa nas Masmorras

Madrugada.

Cidade das Torres Duplas, calabouço da guarda.

Raul encolhia-se, abatido, num canto da parede. A guarnição não tinha qualquer consideração por civilidade ou boas maneiras; fosse qual fosse o criminoso, a primeira coisa que faziam ao trancá-lo era dar-lhe uma boa surra.

No entanto, com ele foi um pouco diferente. Vários soldados entraram, fizeram-no assinar algumas fotografias primeiro e só depois começaram a espancá-lo.

Negócios à parte.

Batiam-lhe com um pouco de ódio extra, não devido à acusação desprezível que lhe fora imposta, mas aparentemente porque ele recebera demasiada atenção indevida.

Os soldados batiam-lhe enquanto praguejavam:

— Acha que é bonito, é? Acha que é estrela de cinema mágico, é? Acha que é grande coisa, é?

— "Ah! O Raul é tão lindo! Ah! Quero casar com ele!" E agora?

Coisas do género.

Raul também se sentia injustiçado; a culpa era dele? Ele também era aquele que sofria o assédio de fãs obcecadas, era a vítima, não era?

Quanto à suparposta rapariga vítima, ninguém se importava verdadeiramente com isso; os lordes nobres faziam coisas muito piores.

Na cela não havia nada além de um penico e, claro, nenhuma cama, restando-lhe apenas deitar-se sobre as lajes de pedra fria, gemendo de dor.

O penico, de mãos sabe lá Deus quantas, exalava um fedor nauseabundo que agredia os seus nervos já de si exaustos, impedindo-o de adormecer.

Fora da cela, um repórter detestável continuava a utilizar magia de gravação com frequência.

— Sorria, grande estrela, como é a sensação na prisão? Se conseguir sair daqui, tem mesmo de representar num filme mágico sobre a vida no calabouço; afinal, o seu método de atuação preza sobretudo aquilo a que chamam, sim, imersão, exatamente, imersão.

Comparado àquele repórter, Raul preferia mil vezes enfrentar as misses da nobreza ensopadas em meio quilo de perfume.

De repente, todas as tochas do calabouço extinguiram-se, e passos pesados ecoaram ao longe, acompanhados pelo som de ferro a arrastar pelo chão.

Os veteranos calejados na prisão sabiam que mais alguém ia ter azar, e começavam logo ali a apostar em quantos segundos o infeliz demoraria a começar a suplicar.

Esta aposta infernal carregava consigo um toque de misteriosa compaixão humanitária.

Se o infeliz fosse realmente durão e não soltasse um único pio do princípio ao fim, todo o dinheiro da aposta pertencia-lhe.

Um clarão de iluminação ofuscante acendeu-se instantaneamente, assustando o repórter.

Sob a luz, não era possível distinguir claramente os recém-chegados, apenas discernir através das silhuetas que se tratava de duas figuras robustas.

Instintivamente, o repórter quis fugir; contudo, atrás dele ficava a cela, não havendo para onde recuar, embatendo contra as grades de ferro que rangeram de forma estridente.

Alguém ergueu-o do chão como a um pintainho, encostando-o à porta da cela.

— Eu pergunto, tu respondes.

O repórter assentiu apressadamente.

— A notícia sobre o Raul foste tu que escreveste?

— Fui.

— O conteúdo é difamatório?

— Como é que seria, as minhas reportagens garantem sempre a veracidade — justificou-se Raul a tremer. — Foi a própria rapariga que me disse tudo, palavra por palavra, é cem por cento verdade...

— Psiu, falaste demais, basta responder com sim ou não, compreendido?

— Compr... — A meio da palavra, o repórter conteve-se a custo e corrigiu: — Sim.

— Muito bem, então vamos jogar um pequeno jogo.

A outra figura retirou um utensílio de ferro colossal.

— Sabes o que é isto? É um alicate muito, muito grande, capaz de esmagar facilmente carne frágil. Agora mesmo, está a apertar os teus órgãos vitais. A partir de agora, se mentires, essa tua coisinha vai ser esmagada, metida na tua boca, fotografada e mostrada a innúmeras pessoas. Eu chamo a este jogo de humilhação definitiva, achas piada?

O rosto já pálido do repórter perdeu qualquer vestígio de cor, limitando-se a responder mecanicamente que sim.

— Outra vez, a tua notícia é difamação?

— Não.

— Pensa bem, a sério que não é? Já estamos a começar a apertar.

— Eu recebi dinheiro! — O repórter não aguentou mais, as lágrimas e o muco escorreram em catadupa, pois já conseguia sentir o toque gélido da ferramenta. — Alguém trouxe a rapariga até mim e pediu-me para escrever uma notícia daquele género, e ainda me deram dinheiro, soluçou...

— Onde está a rapariga?

— Na redação.

— Quem era essa pessoa?

— Não sei, juro que não sei. Nesta profissão nunca se pergunta a identidade, quanto menos perguntas, mais seguro estás. Já disse tudo o que sabia.

A voz do repórter rouqueceu e o choro transformou-se num lamento sufocado.

— Que pena. Sorria, vai haver fotografia.

— Não, por favor...

Um momento de silêncio.

— Ele desmaiou.

— Assim não dá, o procedimento ainda nem vai a meio.

A luminosidade da magia de iluminação diminuiu. Aquelas duas figuras eram dois orcs, respetivamente um machado de guerra e um xamã.

— Chefe! Tens de vir cá ver isto! — berrou o machado de guerra em direção à saída do calabouço.

— Para vos mandar fazer uma coisa tão simples e não conseguem resolver nada. — Drogo envolveu o nariz em várias camadas de toalhas perfumadas e desceu ao calabouço com evidente relutância.

O inconveniente de ter um olfato demasiado apurado era que aquele cheiro ali era simplesmente insuportável.

Ao chegar à cela de Raul, o repórter já se tinha urinado e defecado todo, mas não importava; com toda a imundície que já havia na cela, mais um pouco não faria diferença.

— O que conseguiram extrair?

O xamã repetiu brevemente.

— O que ele disse é verdade?

— É verdade — respondeu o xamã.

Era por esta razão que o procedimento exigia seguir aqueles passos: quanto mais o estado psicológico colapsava por completo, maior era a precisão da magia da verdade; caso contrário, certos profissionais conseguiam perfeitamente enganar a perícia da magia da verdade.

— Então pronto, se não se conseguiu arrancar mais nada à pessoa, paciência. Tirem o Raul daqui, vamos para a redação.

Drogo afastou-se do calabouço com repulsa e, quando quase chegava à saída, lembrou-se de algo, virando-se para instruir:

— Depois de tirarem o Raul, metam aquele repórter lá dentro e entornem o penico na cabeça dele. Este dragão é incapaz de tolerar gente que aceita dinheiro para escrever notícias falsas.

Embora ele próprio já tivesse pago por notícias falsas no passado, a isso chamava-se flexibilidade moral, o estilo puro e duro de um dragão vermelho.

O xamã abriu a porta da cela com a chave, aplicou um feitiço de cura em Raul, e o machado de guerra colocou-o aos ombros, abandonando o calabouço.

Devolveu a chave ao soldado de serviço que se encontrava profundamente imerso numa ilusão, a divertir-se com a flor da companhia teatral do Lírio Roxo em plena madrugada.

Desde que começara a participar nos testes da oficina de inscrições visuais, a mestria de Drogo em ilusões tinha evoluído vertiginosamente.

Agora, infiltrar-se já não se limitava à força bruta ou a envenenamento, havendo uma terceira opção: ilusão.

Valia a pena ter visto tantos filmezinhos na vida passada, pois tudo servia para construir ilusões. Aqueles soldados da guarda nunca tinham testemunhado tal coisa, ficando completamente parvos e baralhados.

Em pouco tempo, chegaram à redação.

Após uma troca de palavras amigável e simples entre o machado de guerra e o segurança de serviço, este garantiu a pés juntos que nunca, a tal hora da madrugada, vira um draconiano e dois orcs carregarem alguém para o interior da redação, nem nunca ouvira falar de uma miúda alojada temporariamente na sala de visitas do segundo andar.

Consequentemente, sala de visitas do segundo andar.

Uma menina com feições de boneca de porcelana dormia no sofá, num silêncio pacífico e gracioso.

Enquanto Drogo ponderava sobre a melhor forma de a acordar, a miúda abriu os olhos.

Os grandes olhos luminosos pestanejaram. Ao deparar-se com várias criaturas desconhecidas à sua frente, não demonstrou qualquer pânico; pelo contrário, sentou-se, ajeitou a roupa com compostura e adotou uma postura tão madura que custava a crer que tivesse apenas seis anos de idade.

Drogo assentiu com a cabeça para o xamã e, em seguida, dirigiu-se à menina, utilizando o tom mais afeminado e estridente que um dragão em toda a sua existência jamais produzira:

— Olá, pequenina, como te chamas?

— Mila.

— E o apelido?

A menina abanou a cabeça.

— Ponderou os termos antes de continuar: — Se não quiseres responder à pergunta seguinte, podes recusar — disse Drogo, apontando para Raul. — Este senhor fez-te alguma coisa de mal?

— Fez.

Drogo olhou para o xamã.

— É verdade.

— !